\nJe suis arrivée au bar un peu déprimée par ma réunion avec Louis XIV et ses ouailles (nous). Je n'étais pas spécialement ravie à l'idée d'une « fusion », ou d'un « rapprochement » avec nos homologues de la Banque artistique, qui tendaient à se prendre pour les Mazarins du buveur de chocolat mousseux, ce qui se traduisait par des messes basses dans les couloirs et en réunion, sans oublier un traitement de nous, les gens du placement, pour le moins aristo-ploucs (ici, aux pieds, couché, pas bouger). Je sentais surtout que j'allais avoir des tas de couches de chefs au-dessus de moi, madame Irma, monsieur Henri, Louis XIV, Goebbels (son directeur de cœur, un épouvantable pervers crypto-nazi des milieux professionnels qui, en plus, ne s'adressait qu'à vos seins ou à votre derrière), sans oublier Quick et Fluke, deux jeunes cadres dynamiques au service du Roy, plutôt sympas mais pas fort épanouissants pour la self-confidence et l'indépendance d'esprit.
\n
\nJ'ai raconté ça à Aveline qui a aimablement compatit. Elle travaille chez elle, en free lance, maquettiste et graphiste, elle galère parfois 20 heures par jour pour un contrat juteux à ne pas laisser passer, mais elle n'a personne sur le dos et comme elle commence à être un peu connue dans le milieu, voilà qu'elle va embaucher une assistante, pour l'aider.\n<\/p>\n
\nEt elle a poursuivit son histoire.\n<\/p>\n
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\nLa fille du cheval roumain, Iréna donc, avait enfourché Gricha, le cheval, pour tenter sa chance ailleurs (et lui sauver la peau sur les os). Ils ont galopé longtemps, longtemps, traversant Bucarest de nuit et ça valait mieux, c'était pas beau. Plein de béton et de grandes avenues vides, le cheval n'aimait pas et Iréna avait la nostalgie de ses Carpates sauvages où les ours, parfois, viennent visiter votre sac à main la nuit.\n<\/p>\n
\nIls continuent jusqu'à la frontière avec euh un autre pays, qu'ils franchissent d'un seul bond, l'Europe européenne, c'est-à-dire riche et protégée, n'est plus très loin. Les voilà à Paris. Ils font sensation, la police de Sarko n'est pas montée, les gardes Républicains ne servent qu'à faire joli (bof), il n'y a donc personne pour rivaliser avec eux dans la capitale.\n<\/p>\n
\nLe cheval sort son carnet de vaccination et Iréna, sa médaille de la saint-Jean coincée entre ses mamelles chevalines. Le policier manque de tourner de l'œil (quelle paire mazette). Ils en profitent pour s'esquiver et, sur les conseils amicaux d'un jeune roumain (ou roumaine) rencontré par hasard dans le bois de Vincennes, ils vont dîner aux restos du cœur de la Villette. Iréna parle français, sa mère a fait la route, en France, dans sa jeunesse. En discutant avec une des dames patronnesses, elle dégote le nom de la fille de cette dame à contacter, Rosie, qui travaille dans un cirque qui cherche, justement, une écuyère.\n<\/p>\n
\nLe lendemain, Iréna appelle Rosie.\n<\/p>\n
\nIréna a quelque difficulté à faire coller le portrait de la fille Rosie avec la mère, dame patronnesse, Maïté de Castillac. Elle lui explique qu'elle est partie de Roumanie à dos de cheval, une merveilleuse bête, et qu'elle désire postuler au poste d'écuyère.\n<\/p>\n
\nIréna est surprise, elle pensait les gens du cirque plus souples que ça, en tout cas moins bureaucratiques que les agents de Police préposés à la phrase.\n<\/p>\n
\nEt elle raccroche, vlang. Iréna a le temps de se demander pourquoi la fille de Maïté de Castillac parle anglais (un anglais bizarre) et non pas français, avant que cela ne cogne à la cabine de téléphone.\n<\/p>\n
\nGricha, resté devant la cabine, mordille l'épaule du policier. Qui du coup se retourne et lui flanque un coup de matraque électrique. Ce qui ne plait pas à Gricha. Qui lui envoie une volée de coups de sabots. Le flic est par terre, en sang. Gricha et Iréna s'enfuient.
\n
\nAu soir venu, en écoutant la radio dans un magasin de vêtements, Iréna apprend qu'un agent de police a été retrouvé en sang, après un guet-apens, organisé par 50 jeunes de banlieue, qui l'ont ensuite lâchement caillassé. Iréna se sent mal. Ce n'était pas bien de frapper ce fonctionnaire, c'est moche de faire porter le képi à d'autres… en même temps, ils n'avaient pas le choix, elle et Gricha. Que faire ? La vendeuse la regarde d'un air dégoûté, en se pinçant le nez, elle sort un vaporisateur qu'elle actionne vigoureusement dans le magasin (en direction d'Iréna), ça sent le cheval, elle râle avec force pantomimes de dégoût, ralalala, cheval numéro 6 de chez Dehors…
\n
\nIréna sort, très triste. Que va-t-elle devenir ? Elle est seule, eh je suis là moi ! (le cheval), sans domicile fixe ou non, sans un sous…\n<\/p>\n
\nErrant dans les rues, poursuivie par une cohorte de fonctionnaires de police (vos papiers !), elle réussit à leur échapper en sautant très très haut par-dessus un mur (contre lequel ils se fracassent comme dans les films), et là voilà atterrie dans un jardin.
\n
\nDans le jardin, il y a un petit garçon assis dans un fauteuil roulant. Il a de longues boucles noires, des longs cils bruns, un visage à la peau brune, en un mot, une tête de petit gitan.\n<\/p>\n
\nIl a parlé la langue des Roms. Iréna sent comme un soleil dans sa poitrine.\n<\/p>\n
\nLe petit garçon vit tout seul avec son grand-père et sa grand-mère. Ses parents sont des gitans qui font de l'import-export sur les routes d'Europe et d'Asie, la caravane de la soie, ils lui ont promis Pékin pour ses 10 ans et il attend. Dans son fauteuil roulant. Le jardin est joli, très vert, avec des fleurs que je connais pas le nom.\n<\/p>\n
\nElle a du mal à détacher ses yeux du spectacle de ce petit garçon cloué sur sa chaise.\n<\/p>\n
\nEt Aveline file telle la bise, sa carte orange en main, ses nombreux foulards, sacs et parapluies dans les bras.
\n
\nJe rentre chez moi, je pense à un petit garçon assis dans un fauteuil roulant au milieu d'un jardin parisien. En arrivant à Tintamarre, je sers longuement Ernesto dans mes bras comme si c'était mon fils sauvé des eaux. Lâche moi, il me fait, tu sens le cheval. Je ris, jaune, me renifle, ras, et m'en vais me coucher.<\/p>\n","protected":false},"excerpt":{"rendered":"
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